HALLAZGO

———————————————————————————–

HALLAZGO.

Al paso, hallé un día un botón viejo.

Un sucio botoncillo, en desmesura discreto.

Al borde del cauce, contemplaba el interminable espectáculo de las partículas humanas, fragorosas, empeñadas en sobrepasarse mutuamente.

Parecía un asceta viejo y descalabrado, olvidado del mundo.

Observándolo con detención, creí percibir un oculto fulgor tras la suciedad que lo cubría, y decidí llevarlo conmigo.

Desde ese día, pulo a diario el preciado nácar, descubriendo cada vez nuevos matices en la coloración tornasolada de su superficie, siempre cambiante según el sesgo de luz que recibe.

(Alguien dijo que esta breve historia le recordaba su encuentro con las palabras.

**

      Recordando ese botoncillo

    espero hacer muchos trajes:

     de calle, festivos, laborales

     procurando, siempre

    buen acabado y caída.

 Sastre empiezo, nunca es tarde

               a ejercer

    el noble oficio de mi madre.

                   *

 Del robusto niño del sur

         nacido de las maderas

   y forjado entre humo y raíles,

    constructor siempre llovido

honro aquí su nobleza inagotable

    y el esfuerzo creativo.

                       *

     Fundo así, en tierra

             los cimientos,

   amarro el techo al esqueleto

  de amplias puertas y ventanas

  abiertas al aire, las lluvias

     y los templados brazos

         del sol de invierno.

      Siempre será -que yo pueda-

   traje a medida del muerto

 donde no habrá correcciones;

      corte preciso en el vivo

    ajustado al pensamiento.

                               *

                          ¿Nuevo…?

                No señor, viejo oficio

     simples hábitos mundanos

           de este muy humano reino:

  como sentarse en las posaderas,

         comer frutos por la boca

          o tomar aire del viento.

            Trajes tal vez distintos

   marcando el sabor de ancestros:

     locomotoras / humo y padre,

      trigales del monte / abuelos

        y aplanchados fragorosos

         de madre sobre costuras.

       Memoria de grandes viejos.

             Árbolcarlos de Cautín.

             Catalina troncoentero.

             Siguen aquí sus brotes

           empecinados, los sueños.

                            ***

 ROCOMAR, octubre 24.